Eine große Überraschung war es ja nicht, dass am Freitag nach zwanzig Stunden Reisezeit mein Gepäck nicht mit angekommen war. Ich schaute mal wieder in die Röhre (aus der die Koffer aufs Fließband fallen). Reisegepäck und ich: seit Mexiko 2002 eine unglückliche Verbindung. Heute nach dem GoDi (Emilie hat gleich wieder eine Französisch-Lektion bekommen) machte ich mich dann auf zum Flughafen. Vorher musste ich aber noch zum Carrefour, dem großen Lebensmittelmarkt, denn dort gibt es nach Emilies Auskunft einen Uhrmacher. Dort lasse ich also meine chinesische Rolex reparieren. (Weil es dann doch nur noch dreißig Minuten bis zum Abflug waren, hatte ich mir in der Hektik der Abreise am Donnerstag den Rucksack so gewaltsam über den Arm gestreift, dass ein Metallstab aus der Halterung brach. Am Schalter drängelte ich mich mal wieder vor, die anderen hatten doch sicher mehr Zeit. Die hatte ich dann in Frankfurt und Peking: insgesamt sechs Stunden Aufenthalt.)
Nun habe ich also wieder einen Chronometer am Arm. Auf dem Rückweg vom Carrefour-Markt gehe ich unerklärlicherweise in die falsche Richtung und lande ohne mein Wissen im Wohngebiet meines Kollegen, Herrn Li. Der erkennt mich verwundert auf der Straße und erklärt, dass es zur U-Bahn genau in die entgegengesetzte Richtung gehe. „Mein innerer Kompass ist wohl defekt“, erkläre ich das Missgeschick. Heile Uhr, kaputter Kompass, naja, irgendwas läuft immer schief. Vielleicht liegt mir auch nur das 1:2 gegen Hertha BSC noch schwer auf dem Gemüt.
Wohlan, nun hole ich also das Gepäck. In Zhonghuamen, wo es die Busse zum Flughafen gibt, falle ich einem Taxifahrer in die Hände. Als Sammeltaxi ist der Preis (25 Yuan) ebenso niedrig wie mit dem Bus, aber der Taxifahrer! Der fuhr, als hätten wir alle noch ein Reserveleben im Kofferraum. Wir, das sind ein Ehepaar mit Kind, noch ein anderer Fahrgast und ich, der ich verwegen auf dem Beifahrersitz Platz genommen habe. Wie in „French Connection“ jagt der Mann neben mir mit 120 Sachen über die Autobahn, drängelt sich an allen Kraftfahrzeugen vor und neben uns vorbei, der Standstreifen dient regelmäßig zum Linksüberholen. Die  Hupe lässt er gar nicht erst wieder los, lohnt nicht. An der Autobahngebührenstelle saust er winkend rechts außen durch die mit einem Benzinkanister oder einem Stuhl, ich habe das so schnell nicht sehen können, nur notdürftig gesperrte Spur. Also, so möchte ich in Deutschland auch mal Auto fahren dürfen. Als Beifahrer treibt einen dieser Juhu-Fahrstil aber eher ins Gebet. Endlich wurde mir auch der Satz „Autofahren ist viel gefährlicher als Fliegen“ mal so richtig anschaulich. Wie im Flug waren wir dann auch da. Statt sonst fünfzig Minuten betrug die Fahrzeit diesmal nur eine knappe halbe Stunde. Das liegt aber auch daran, dass heute ja Sonntag ist. Der Taxifahrer will mich noch als Fahrgast für die Rückfahrt gewinnen. Ich lasse mir 50 Yuan wechseln, erkläre, dass ich zurück mit dem Bus fahren will, und bin weg. Orientierungslos begebe ich mich auf die Suche nach dem Häuschen für vermisstes Gepäck gleich neben der Ausgabestelle, wo ich vorgestern noch in die Röhre schaute. Nach drei Fehlversuchen werde ich fündig: Dort sitzen drei Frauen herum und schlagen den Tag tot. Eine davon hatte ich, nach der Stimme zu urteilen, gestern am Telefon. (Sie hört sich an wie Susanne Klickerklacker.) Jetzt erspähe ich aber sofort meinen grünen Rucksack, der ja wirklich schon viel mitgemacht hat. Es ist sogar alles da. Nur die Raffaello, die Liu Chao bestellt hat, sehen leider arg gequetscht und ramponiert aus. Vielleicht sollte ich den einen, den man in dem Zustand ja keinem mehr zumuten kann, lieber selbst...?

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