Danyu, die exzentrische Künstlerin mit den manisch-depressiven Attacken, hat sich in den Kopf gesetzt, dass sie mich heute Abend zum Dank für ein Empfehlungsschreiben an eine amerikanische Theologie-Fakultät ins Restaurant einlädt, und meistens setzt sie ja ihren Kopf durch. Das gilt auch für die Idee mit dem Ausflug in eine Karaoke-Bar, von der sie zuvor gesprochen und von der ich insgeheim gehofft hatte, sie hätte das irgendwie vergessen. Diese Karaoke-Bars sind aber eigentlich gar keine Bars, sondern Parzellen oder meinetwegen auch Gummizellen, in denen man seine ganz privaten Partys feiern kann, was nebenan in einer größeren Zelle lautstark geschieht. Vor bequemen Sitzmöbeln steht ein großer Fernseher und daneben eine Art Computer, an dem man die Lieder, die man singen möchte, programmieren kann wie bei einer Musik-Box. Danyu trällert ein Lied nach dem anderen in das Mikrofon, das ständig übersteuert und die Lautsprecher gequälte Geräusche absondern lässt. Ab und zu ist mal ein englisches Lied dabei, daran darf ich mich dann versuchen. Ansonsten vergisst sie mal wieder Zeit und Raum und muss am Ende, so gegen ein Uhr, nach draußen und in den Fahrstuhl geschleift werden, weil für mich längst Kara-k.o. statt Kara-o.k. gilt. Im Fahrstuhl fällt sie mir schließlich um den Hals und draußen bricht sie in Tränen aus, weil sie sich von mir zurückgewiesen fühlt. Ich fühle mich maßlos überfordert.

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