Der Amokläufer
... lautet eine Novelle von Stefan Zweig. In einer Art Neuinszenierung davon spiele ich mal wieder die Hauptrolle. Und das geht so: Seit Jahr und Tag nervt draußen in meiner Nachbarschaft eine Baustelle. Heute aber ist das Maß voll: Dass ich Amok laufen kann, wenn ich nachts nicht zur Ruhe komme, ist – der Apfel fällt nicht weit vom Stamm – väterliches Erbgut.
Gegen ein Uhr morgens stehe ich senkrecht im Bett. Was tuten denn diese elenden LKW die ganze Nacht da unten rum!? Das kann doch nicht wahr sein! Ich springe aus der Koje, ziehe mich an, flitze wutentbrannt durchs Treppenhaus, danach über den Bürgersteig der nächtlichen Guangzhou Lu. In der Auffahrt zur Baustelle ein Mischer, also ein Lastwagen mit Betonmischung als Ladung, dahinter noch einer. An dessen Führerhaus steht ein einfacher Arbeiter in blauer Arbeitsjacke. Ich tippe ihm von hinten auf die Schulter mit einer Heftigkeit, als wollte ich eine Schlägerei anfangen. Er fährt völlig entgeistert herum, blickt mich an, als sei ich Gevatter Tod persönlich, und zeigt mir ungenau eine Richtung mit dem Finger, nachdem ich ihn angebrüllt habe: "Zu laut! Wie schlafen? Wo Chef? Wo Chef?" Ich gehe weiter, aber kein Chef, nirgends. Neben mir steht noch ein LKW. Mit laufendem Motor. Vielleicht kommt von hier das elende Getute, denke ich. Ich öffne die Fahrertür, steige ein. Der Arbeiter am anderen LKW ignoriert mich, wie man den Sensenmann eben ignoriert. Ich drehe den Zündschlüssel herum, ziehe ihn raus. Wird es leiser? Schwer zu sagen in dem Gesamtlärm der Baustelle. Aber das Tuten ist vorbei. Niemand scheint mich gesehen zu haben oder gesehen haben zu wollen.
Entschlossenen Schrittes verlasse ich den Tatort, den Schlüssel in der Hand. Der wandert in meinen Nachtschrank. Aber – du ahnst es nicht – sie haben offenbar einen Reserveschlüssel gehabt. Schon nach zehn Minuten macht es wieder Tut-tuut-tuuuut! Und morgen um kurz nach sechs aufstehen!
Ich lasse auch im Laufe dieses elendiglich begonnenen Tages nicht locker. Ich klopfe bei meinen Nachbarn gegenüber, einem amerikanischen Ehepaar (Mormonen) und erkundige mich, ob sie gut geschlafen haben - selbstverständlich nicht; ich schreibe E-Mails an Mitbewohner, beschwere mich unten an der Rezeption und beim Ausländeramt, ich ermutige alle, die ich aus unserem Ausländerwohnheim gesprochen habe, es mir gleich zu tun. Eine Protestlawine rollt an, weil ich schlecht geschlafen habe.
Heute Nacht nun ist erst mal Ruhe im Karton.
