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Das Monstrum
Ein grün verpacktes Ungetüm wächst vor meinen Augen, das heißt, auf dem Grundstück rechts von mir. Es wächst in die Höhe wie Moby Dick, kurz bevor er sich auf das Schiff von Käpt'n Ahab warf und mit sich in die Tiefe riss. Na, so weit wird es nicht kommen, aber die schöne Mittagssonne, die ich oft auf meinem Balkon genieße, verschwindet jetzt schon um kurz vor zwei hinter dem Koloss aus Beton und Stahl. Offenbar entsteht hier ein neuer Komplex des nahen Kinderkrankenhauses. An selber Stelle hatte ich (sin-o-meter berichtete) vor ein paar Wochen entnervt einen LKW-Schlüssel entwendet (inzwischen natürlich brav zurückgegeben).
Ein Krankenhaus, das Tag für Tag für so viel Lärm sorgt, dem gehen auch die Patienten sicher nie aus!
Schmerzhafte Enthüllungen
Nachdem ich gestern noch als Reiseführer tätig war und mit zwei Kolleginnen, Hongkong und Qingdao, die 480 Meter Zijin Shan übewunden habe, treffe ich mich heute mit der liebenswerten Österreicherin Katja, die mir in dieser Woche eine schmerzhafte Enthüllungsgeschichte offenbart hat (Details unterliegen der Schweigepflicht), zum Abendessen. Die Bosch-Lektorin ist jetzt in Peking tätig. Ein chinesischer Fotograf - weiß auch nicht, wo sie den wieder aufgetan hat - und zwei Kollegen von der Bosch-Stiftung, von denen eine Dienst in Changchun tut (und zwar an der gleichen Uni wie ein Yanjier Ex-Student von mir!), sind auch mit dabei. Anschließend schaue ich den wöchentlichen TATORT, den dieses Restaurant sonntags für seine deutschen Stammgäste anbietet. Katja & Co. müssen dagegen ab zum Flughafen.
Die Pulle
Ja, das hat mir wirklich gerade noch gefehlt: Die Konferenz endet, vor versammelter Runde werde ich nach vorne gebeten, aber ich habe gerade einen wichtigen Anruf. Moment... Plenum lacht. Dann kann ich also doch, werde nach vorne gebeten und soll synchron mit dem Chef aus Peking einen Klaren trinken. "Ist das Wasser?", frage ich. Und denke, als ich an den Schnapsgläsern schnuppere, jaha, denke ich, mich haben schon ganz andere Leute zum Akohohltrinken verführen wollen, und lasse alle Gläser stehen, während Peking sich stärkt und schüttelt. "Ich trinke so was ja gar nicht", erkläre ich, als mir die Dame, die 2008 das Konferenzdurchführungsmandat innehatte, mir die schick verpackte Pulle Reisschnaps als Abschlussgeschenk überreicht, "aber kann man ja weiterverschenken!"
Das Eisen schmieden
Ich hatte gerade mal wieder etwas in dem Hotel zu klären, für dessen Bettenbelegung mit den deutschen Gästen ich zuständig bin, und befinde mich auf dem Weg zu den Bussen, die selbige für einen Halbtagesausflug zu der berühmten Ming-Grabanlage und zum Sun-Yat-se-Mausoleum bringen sollen. Am Ausgang des Hotels, treffe ich meine Chefin, die gerade ihr Fahrrad aufschließt. Ich weiß, dass das jetzt die Gelegenheit ist, auch noch das fünfte Jahr unter Dach und Fach zu bringen. Denn man muss bekanntlich das Eisen schmieden, solange es heiß ist, und bisher hab.e ich ja nur eine Zusage für das vor mir liegende Studienjahr. Also erkläre ich, dass es erheblich sinnvoller wäre, wenn die Nanda mir jetzt zwei Jahre zusichern würde, weil ich nach Beginn des nächsten Studienjahres, "wenn ihr mich dann wieder ausschreibt", ja nicht mehr auf eine andere Universität wechseln könnte, wohingegen das jetzt noch (für die Dauer von zwei Studienjahren) ginge. Mit anderen Worten: Wenn Nanjing mir jetzt nur ein Jahr zu bieten hat, wechsele ich lieber. Was ich denn meine, fragt sie mich, während sie ihr Rad schiebt und ich nebenher gehe. Ich wolle auf jeden Fall bleiben, erwidere ich, solange es geht. Na gut, willigt sie ein, sie glaube, das werde schon gehen, auch für zwei weiter Jahre, und fügt, typisch chinesisch, hinzu: "Dann hoffen wir auf weitere Leistungssteigerung!"
Ferngespräch
Professorin Chang, die gesehen hat, dass ich für ihre Kollegin Kong wie verrückt Lehrbücher zum wissenschaftlichen Arbeiten (in Nanjing publiziert) an die Konferenzteilnehmer verkaufe, will nun ihre "Syntaktischen Phönomene" auch noch an den Mann bringen. Aber alles, was ich momentan anfasse, wird zu Gold: Selbst das teure Fachbuch verkauft sich wie warme Semmeln! Als würde ich nicht während der Konferenz wegen solcher Sonderaktionen sowieso ständig von Pontius zu Pilatus gehetzt, durch Telefonanrufe fortwährend aus dem Saal beordert, von Professor Chang zum Marktschreier degradiert, ruft nun auch noch Danyu, die exzentrische Autorin, neuerdings Studentin an einer katholischen Theologie-Uni, aus Chicago an. Sie hat wieder Stress mit ihrem Ex-Freund. Der hat 'ne Neue. Und die ist hässlich. Wie kann er nur. Und der Mann, den sie heiraten will, aber nie gesehen hat, ist krank und in Malaysia oder war krank und ist jetzt in Malaysia. Und ich muss mir den ganzen Ärger jetzt in seelsorgerlicher Attitüde anhören. Na gut, sieht aus wie'n wichiges Gespräch und ich kann mal bisschen Pause im Foyer machen...
Mal Pech, mal Glück
Heute ist zweifellos mein persönlicher Höhepunkt auf der Lektorenkonferenz, die mich nun schon den fünften Tag in Atem hält. Es beginnt damit, dass ich die elf Bücherkartons, die die letzten Tage bei mir eingetrudelt sind, aus dem Zwischenlager, meiner kleinen Bibliothek, zu holen habe. Gestern Abend habe ich meine Chefin um studentische Hilfskräfte gebeten, doch die hätten Unterricht, wiegelt sie ab, ich solle mich doch um junge, schlagkräftige Konferenzkollegen bemühen. Der Konferenzkollege, der die Bücher verwaltet, und ein weiterer Kollege haben sich bereit erklärt zu helfen, doch keiner ist um halb neun wie verabredet da. Ich habe mir ein Transportgerät reservieren lassen: so einen alten Drahtesel mit integriertem Handkarren. Ich fühle mich darauf wie ein Intellektueller nach der Landverschickung während der Kulturrevolution. Das Ding hat nicht genug Luft, ist verzogen und steuert sich, als würde jemand ständig versuchen, mich von links vom Sattel zu schubsen, einmal wäre ich fast in der Hecke gelandet. Dann der Schock: Zum ersten Mal, seit ich in dieser Stadt lebe, ist der Zugang zu meiner Bibliothek blockiert, weil ausgerechnet heute, am einzigen von 365 Tagen, an dem ich schwere Sachen aus der Bibliothek zu holen habe, die Bauarbeiter ihr Gerüst abbauen mussten. Der kleine Weg an der Stirnseite des Gebäudes, wo sich der Eingang zu meiner Bibliothek befindet, ist vollgepackt mit Dutzenden von Bambuslatten, über die man nur stolpern, nicht gehen kann. Ich suche entnervt nach den Bauarbeitern und versuche mit dem einen, den ich finde, das Problem zu klären. Er kann zwar nichts machen, aber erklärt sich wenigstens insoweit solidarisch, dass er mir beim Schleppen der Kisten über Rasen und durch Hecken behilflich ist. Dreimal schwinge ich mich auf den Drahtesel und fahre die rund 400 Meter zwischen Bibliothek und Tagungsgebäude hin und her. Dort nimmt mir zum Glück der für die Bücher zuständige Kollege die kostbare Fracht ab, sodass ich sie nicht auch noch die Treppen hoch schleppen muss!
Zwischen Vormittagsplenum und Fototermin (Ergebnis: siehe oben), nur eine gute Stunde, haben die Verantwortlichen ein wichtiges gemeinsames Mittagessen geschoben. Herr Hase-B. aus Peking, oberster Dienstherr aller Lehrkräfte in meinem Austauschprogramm, hat darauf bestanden, dass ich dabei bin, aus gutem Grund.
Beim Mittagessen in elitärer Runde (meine Pekinger Chefs vom Akademischen Austauschdienst treffen meine Nanjinger Chefs inklusive des Vizechefs des Fachbereichs Fremdsprachen) lässt er nämlich die Bombe platzen: "Ich muss dann noch mal eine Sache ansprechen, die ja auch unseren Kollegen hier betrifft. Wir haben für die neu ausgeschriebenen Stellen zu wenig Bewerber und für Nanjing haben wir gar keinen!" Kannstecknadelfallenhörenstille. Ich sitze mit Pokerface vor meinen Leckereien und wühle mit den Stäbchen darin herum. In diesem Moment weiß ich, dass ich das Spiel gewonnen habe, denn meine Chefin hat mir schon vorab per E-Mail mitgeteilt, dass sie mich "als besten Kandidaten" behalten würde, im Klartext: wenn sich kein besserer Kandidat finden sollte.
Genau diese Situation ist jetzt eingetreten. Fußballfans können sich in etwa vorstellen, wie ich mich fühle: wie nach einem verwandelten Elfmeter zum 1:0 in der fünften Minute der Nachspielzeit. Meine Chefin bemüht sich um die angemessene Fassung und fragt zunächst, wie das denn komme. Das sei doch sonst nicht so. Hase-B.: Das wisse er auch nicht, das sei ganz ungewohnt. So wenig Bewerber wie in diesem Jahr habe es in seiner Dienstzeit noch nie gegeben. Darauf meine Chefin zu mir: "Tja, ich glaube, du kannst heute Nacht gut schlafen!" Dann lacht sie ihr immer etwas künstlich wirkendes Lachen und fügt hinzu: "Wir haben ja mit unserem Kollegen keine Probleme." Neben mir sitzt die Vizeleiterin des Fachbereichs und hält mir vor, was für ein Glück ich doch hätte.
Ich denke: Wer hier wohl Glück gehabt hat. Wenn ich mich vor vier Wochen entschieden hätte, nach Peking zu wechseln, stündet ihr jetzt ohne Lektor da! Aber ich sage nur: "Jeder hat im Leben mal Glück!" Nur kurz wandern meine Gedanken dabei ab zu den Palisaden heute Morgen vor meiner Bibliothek.
Ein Sack Flöhe
Einmal im Jahr treffen sich die Deutschen, die als Lehrkräfte an chinesischen Universitäten tätig sind, zu einer einwöchigen Tagung. Da sieht man zum Beispiel, wie in diesem Jahr, Filmausschnitte zu Filmen über das Massaker der Japaner in Nanjing 1937 und vergleicht "John Rabe" (Deutschland) mit "Nanjing, Nanjing" (China) oder lernt das Leben eines Deutsch-Lehrers an den Unis in Pjöngjang oder Ulan-Bator kennen. Das ist eine schöne Sache, solange man nicht derjenige unter allen Teilnehmern ist, der für die Ausrichtung der Konferenz zuständig ist, weil sie an seiner Universität zu Gast ist. Genau dieses Schicksal hat mich, nicht ganz unvorbereitet, im Sommer ereilt, als die Pekinger Außenstelle mich anrief und mir selbiges Ehrenamt antrug. Damals sagte ich ganz unbedarft: "Andere haben das stemmen können, warum sollte ich das nicht auch können?" Denn noch ahnte ich nicht, was ich jetzt weiß: dass ich zum Kindergärtner mutieren würde. Denn nur Kinder wissen nicht, was Flughafen auf Chinesisch heißt, nachdem sie schon zwei Jahre in der Volksrepublik leben, wie man alleine einen Computerladen findet, ohne reingetragen zu werden, wie man herausfindet, ob ein Museum geschlossen oder offen ist, dass man einen Pass dabei haben muss, wenn man in einer anderen Stadt in einem Hotel übernachten möchte, dass das Nichtvorhandensein eines solchen Passes unvorhergesehenen Stress für die Organisatoren, in dem Fall mich und meine Chefin vom Deutsch-Institut, bedeutet, dass es nervt, mitten im Konferenztrubel mal schnell ein Namensschild neu anfertigen zu lassen, auf dem der Dr.-Titel fehlt, und dass es schwierig wird, wenn man bei der Anmeldung angibt: "Ich möchte mit Karolina aus Ningbo in einem Zimmer liegen, wenn die Betreffende in Wirklichkeit Caroline heißt, sogar auch einen Nachnamen hat und auf ihrer Anmeldung eine zweite Wunsch-Zimmergenossin angegeben hat. Und ich soll dann all die Probleme, vor denen die Kinderchen plötzlich stehen, im Handumdrehen lösen.
Und dann war da noch die Geschichte mit den Stadtplänen und den Taschen: Die Stadtpläne waren eine geniale Idee der Abteilungsleitung: Zusammen mit einem Stift, Heft und einer Broschüre wurden die gestern in eine braune Stofftasche mit der Aufschrift "Nanjing University" gepackt und jeder Gast bekommt zum Tagungsbeginn eine geschenkt. Nur - Tadaa! Überraschung! - die hundert Exemplare Stadtplan sind oben im Lehrerzimmer ungefaltet angeliefert worden. Und wer darf die jetzt mal schnell falten? Zum Glück sind Feiqian, Yifu und Xiaoqi zum Hilfsdienst eingeteilt. Doch gestern Abend – Tadaa!! Überraschung! – fällt der Chefin plötzlich ein, dass die brauen Stofftaschen ja viel zu hässlich sind. Wir nehmen doch lieber die blauen aus Hochglanzpapier! Sehen doch schöner aus! Und wer darf die Sachen jetzt mal eben schnell hundert Mal umpacken und wer hat momentan bestimmt gerade Langeweile? Vielen Dank auch!
Auswahl mit Hindernissen
Es ist schon eine bekannte Übung: Alljährlich reise ich mit der Vizechefin des Instituts zur Auswahl von zwei Schülern, die auf der Nanjinger Fremdsprachenmittelschule Deutsch lernen, um sie für die direkte Zulassung an unsere Universität auszuwählen. Ich habe dazu mal wieder eine etwas zu schwere Prüfung entworfen (die die Kollegin Frau Chen noch rasch entschärft hat). Ansonsten ist alles wie üblich: Wir bekommen im Lehrerzimmer Früchte, Süßigkeiten und einen Geldumschlag zugesteckt.
Höhepunkt der Dienstreise wird das Wiedersehen mit der 06-Studentin Xiaoshi, eben noch Studentin bei uns, jetzt Deutsch-Lehrerin an dieser Schule und ausgestattet mit einem besseren Gehalt als ihre einstigen Professoren, wie Frau Chen mit bittersüßem Lächeln bemerkt. Stolz gewährt die Absolventin uns Einlass in ihr neues Tätigkeitsfeld: einen Klassenraum mit vielen netten Bildern und Postern aus und über Deutschland an der Wand.
Etwas sonderbar ist, dass sich später herausstellt, dass die von uns ausgewählten Kandidaten der Schule nicht in den Kram passen. Der bessere Notendurchschnitt mindestens einer von uns nicht ausgewählten Kandidatin erlaube es nicht, sie zu übergehen, so die Sprachregelung. Das riecht verdächtig nach Kungelei. Denn wozu denn überhaupt diese unabhängige Prüfung durch externe Experten, wenn am Ende doch der Notendurchschnitt ausschlaggebend ist?!
Kapitän und Künstler
Ein bisschen Andy-Morgan-Romantik weht durch den Hörsaal des Sprachlehrgebäudes unserer Uni, als Hervé Claeyssen unter dem Titel "Carnets de Voyages" von seinen Reisen als Handelsschiffskapitän berichtet: auf die Antillen, nach Afrika und schließlich auch an chinesische Gestade, die es ihm besonders angetan haben. Er präsentiert zur Illustration seiner 32 Jahre auf hoher See, die ihn von einem bürgerlichen Leben mit Frau und Familie abgehalten haben, selbst gemalte Bilder, Aquarelle und Skizzen. Alles in französischer Sprache. Denn die Veranstaltung hat mein Kollege Alain von der Französisch-Abteilung anberaumt, mit dem ich jetzt regelmäßig montags Tennis spiele. Und Käpf'n Claeyssen ist auch nicht zufällig hier, er ist nämlich Alains Onkel und stammt aus dem gleichen kleinen Küstenort in Nordwestfrankreich unweit von Dünkirchen. Neben mir in der letzten Reihe sitzt der Dekan der Französisch-Abteilung, der natürlich mitten in der Veranstaltung einen Anruf auf dem Mobiltelefon beantworten muss, so dass ich von dem Kommentar zum Dia-Vortrag nur noch die Hälfte verstehe. Aber wenn einer in China keine Rücksicht nehmen muss, dann sind es Chefs.
Welcome back, Mr. Zhou!
Cathy lacht sich halb tot, als sie mich nach der Party mit Mr. Zhou am Arm auf dem Weg zum Taxi sieht. Ich als Altenpfleger, das passt ja gar nicht, gibt sie mir zu verstehen. Ich muss zugeben, ganz wohl fühle ich mich in dieser Rolle tatsächlich nicht. Wie bin ich noch mal in diese merkwürdige Lage hineingeraten? Michael, das einundsiebzigjährige, zweimal (bald dreimal) geschiedene englische Party-Wunder, hat wieder mal zu einer seiner legendären Partys eingeladen. Meine Zusage hat er mit der telefonisch vorgetragenen Bitte verknüpft, doch bitte den 83-jährigen Mr. Zhou mitzubringen – per Taxi. Dabei mag ich Taxis gar nicht.
Ich drücke also vor dem Campus dem Taxifahrer den Zettel mit den beiden Telefonnummern von Mr. Zhou in die Hand und er soll das mal regleln. Zwanzig Minuten später deutet er auf die Gestalt eines älteren Mannes am Straßenrand. Ich erkenne Mr. Zhou nach über einem Jahr kaum wieder. Und erst jetzt, da ich ihn begrüße und er mich bittet, langsam zu machen, wird mir klar, dass Mr. Zhou seit einem Schlaganfall vor ein paar Jahren halbseitig gelähmt ist. Aber klar im Kopf! Gemeinsam trudeln wir mit einstündiger Verspätung am Blue Gulf ein. Außer Cathy alias Jiakun ist auch die kleine Li alias Jianqing mit ihrer besten Freundin zugegen, die ich eingeladen hatte. Außerdem lerne ich an diesem Abend noch einen merkwürdigen Medizinstudenten mit dem Künstlernamen Murruy Novak kennen (1. Foto links), der gern Tennis spielt, aber aus Schwäche keinen einzigen Stopball erläuft, wie ich erst später zu meinem Leidwesen herausfinden werde, und "Floria" alias Liu Meng (2. Foto rechts). Die in schicke Klamotten gehüllte Design-Studentin an der Nanjinger Universität für Holzwirtschaft bietet mir auch gleich spontan ihre Freundschaft an. "I want to make friends with you!"
Natürlich liefere ich Mr. Zhou, übrigens bekennender Atheist, auch ordnungsgemäß wieder zu Hause ab und versuche ihm unterwegs unter Verwendung eines ihm von mir überreichten Johannes-Evangeliums in chinesischer Sprache klar zu machen, dass er sich die Sache mit Gott noch mal überlegen solle, alt genug sei er ja. "God gives you a chance to think it over!", doziere ich. Von Mr. Zhous Wohnung aus gehe ich dann zu Fuß am Fluß Qinhuai entlang nach Hause.
Die kleine Li wird mir später von mehrdeutigen Einladungen (und dem von ihr erkannten Bösen im Auge) anderer Gäste berichten und Novak wird sich später, nach zwei Verabredungen zum Tennis auf dem Uni-Campus Xianlin, als offenbar bisexuelle Nervensäge entpuppen, die sich gelegentlich in anrüchigen Schanghaier Clubs um stimmungssteigernde Begegnungen bemüht und flüchtige Bekannte mit indiskreten Fragen nervt. Weitere Details muss ich hier leider aussparen. Michaels Partys sind auch nicht mehr das, was sie mal waren...
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