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Bitte um Verständnis
So lautet die Betreffzeile einer E-Mail, die seit gestern in meinem Computer lagert und in der meine Chefin (z.Z. zu wichtigen Gesprächen in Deutschland) versucht zu erklären, wie es dazu kam, dass man meiner Dienste nicht mehr zu bedürfen vermeint. Ein Zeitdokument, das das sin-o-meter hier exklusiv, unkommentiert und ohne Angleichung an die standardsprachliche Orthografie veröffentlicht:
Es tut mir leid, dass du statt von uns auf der Homepage des Austauschdienstes erfahren hast, dass die deutschabteilung von der nanda eine lektoren-stelle ausschreibt. ich hatte also vor, dir die entscheidung der abteilung nach meiner rueckkehr aus deutschland mitzuteilen, moeglichst persoenlich. hiermit bitte ich um verstaendnis!
ich soll anfang des semesters dem austauschdienst mitteilen, ob eine ausschreibung fuer nanda noetig sein soll. das habe ich von goettingen aus gemacht. die entscheidung traf aber die abteilung schon frueher, also vor meiner deutschlandsreise. an den austauschdienst habe ich geschrieben, du arbeitest ziemlich gut und gewissenhaft und gibst dir sehr viel muehe; doch sind wir der meinung, dass drei-jahre-frist erfahrungsmaessig gut fuer unsere studierenden ist, so wurden/ werden bei uns gewoehnlich alle drei jahre lektoren gewechselt.
wir haben uns seit ueber zwei jahren sehr gut verstanden und erfolgreich miteinader zusammengearbeitet. ich hoffe, dass es so weiter bleibt und du weiter angenehme zeit bei uns in nanjing verbringst.
herzliche gruesse aus goettingen
Heinz und Jörg
Und ich sag' noch, das ist nicht Jörg! Letzte Woche nach dem GoDi habe ich es ihr gesagt und heute, kurz bevor das Drama seinen Lauf nahm, noch mal: Nee, das ist ja nicht Jörg. Jörg ist sein Freund. Aber es ist im Foyer vor dem Gottesdienstraum im fünften Stock des Ramada-Hotels immer so voll mit Leuten und so laut, dass eine siebzigjährige Dame wie Ingrid aus Lübeck das schon mal nicht so ganz richtig mitkriegen kann.
Gehen wir noch mal eine Woche zurück: Da spricht mich ein Deutscher, den ich vor den Sommerferien bei einem Essen mit Michael und Linda (sin-o-meter berichtete am 3. Juli) kennen gelernt hatte, nach dem GoDi an und fragt mich: "Hast du schon das von Jörg gehört?" Ich: "Nee." Ich kenne übrigens auch gar keinen Jörg. "Der hat seine Frau verlassen!" Also Jörg ist wohl ein Kollege von Heinz, wir nennen ihn jetzt einfach mal Heinz, und Jörgs Familie ist wohl in Deutschland. Heinz' Familie auch, er reist in zwei Wochen auch ab, wenn die Arbeit in seiner Firma getan ist. Und er, also Jörg, hat jetzt eine chinesische Freundin, für die er seine Frau verlassen hat. Und Kinder. Also, die Kinder hat er auch verlassen. Dafür, meint Heinz, solle ich mal beten. Heinz hat das Schicksal von Jörg sichtlich mitgenommen. Er selbst muss dann aber mal schnell los. In dem Moment tritt Ingrid aus Lübeck auf den Plan. Sie hat nur die Hälfte mitgekriegt, was von Trennung und Beten, und schon fordert sie mich auf, für den Mann zu beten, den sie natürlich erst recht nicht kennt. Wir beten also spontan für die Familie von Jörg, aber Ingrid denkt die ganze Zeit, wir beten für die Familie von Heinz! Und meine anderslautenden Erklärungen sind irgendwie an Ingrid aus Lübeck abgeprallt wie Regen von einem gewachsten Auto.
Ingrid hat übrigens eine bewegte Familiengeschichte: Sie verließ Deutschland einst und zog nach England, wo auch noch eine erwachsene Tochter von ihr lebt, die unter Anorexie leidet. Sie selbst ist heute als Englischlehrerin in Nanjing tätig und reist nur in den Ferien nach England.
So weit, so gut. Aber heute nach dem GoDi taucht Heinz wieder auf. Und ich frage, immer höflich und besorgt, nach Jörg. Ja, das sei immer noch ungeklärt. Plötzlich steht Ingrid wieder neben uns und will gleich wieder für die Familie beten. Ich sag' noch mal ausdrücklich, dass wir ja jetzt für den Freund von Heinz beten wollen und nicht für Heinz, aber ich sage natürlich nicht Heinz, denn Heinz ist ja nur ein erfundener Name hier fürs sin-o-meter, ich weiß Heinz' wirklichen Namen gar nicht. Ich sage, wir beten für Jörg und bete dann auch für Jörg. Ich merke aber, dass Ingrid immer noch denkt, dass Heinz Jörg ist, also der Mann, der seine Frau verlassen hat. Ich hoffe insgeheim, dass das Missverständnis in dem Lärm hier im Foyer untergeht, aber als dann Ingrid nach dem Beten zu Heinz sagt: "Wir hoffen, dass Gott dich wieder zurückbringt auf den rechten Weg!", da raufe ich mir in Gedanken die Haare. Heinz schaut leicht irritiert und sagt etwa zeitgleich mit mir, dass er das ja nicht sei. Es gehe hier doch um Jörg. Ich versuche die Situation zu retten, indem ich erkläre: "Gott weiß schon, wer gemeint ist" Heinz versucht die Situation zu retten, indem er erklärt: "Ja, ist schon in Ordnung. Ich bin ja auch nicht frei von Versuchung." "Ja", stimme ich pauschal zu, "sind wir ja alle nicht!" Und Ingrid: "Ach so! Das tut mir leid, ich dachte..."
Geh sonntags in den Gottesdienst. Da erlebst du was!
Kafka in Nanjing
Die elektronische Post, die ich heute an meinen Pekinger Vorgesetzten Hase-B. schicke und die obige Betreffzeile hat, spricht im Grunde für sich. Hier und exklusiv im sin-o-meter die leicht gekürzte Wiedergabe:
[...] Ich befinde mich hier in Nanjing seit etwa zwei Wochen in einer Situation von kafkaesken Ausmaßen. Während ich mit den Vorbereitungen für die Veranstaltung mit Stephan Thome und für das Lektorentreffen in Nanjing mitten in lektoratstypischen Aufgaben stecke, die mich in der trügerischen Sicherheit wiegten, respektable Arbeit zu verrichten und dies noch ein paar Jahre tun zu dürfen, lese ich auf Hinweis [vom Akademischen Austauschdienst in Bonn auf] die neuen Lektoratsstellen, dass ich gewissermaßen in Nanjing auf der Abschussliste stehe. Nun das Kafkaeske: Niemand hat mich darüber in Kenntnis gesetzt, weder in Nanjing, wo ich mich mit den Kollegen bestens verstehe, noch in Beijing und auch in Bonn herrscht betretenes Schweigen. [Die eine] hat sich schnell in den Urlaub abgemeldet und von [denen, die zu erreichen sind,] ist zu hören, von dir sei sicher was zu hören, sie könnten dazu nichts sagen; von dir ist aber auch nichts zu hören. Kafkaesk eben.
Ich bin aber guter Hoffnung, dass ich mich am Ende nicht wie K. auf einen Hinrichtungsbock begeben muss, sondern vorher aus dieser beklemmenden Lage befreit werde [...].
Die Party ist aus!
Mit einem weiteren üppigen Mahl in meinem Hotel endet die dreitägige Party in Yixing. Die Familie hat, das gibt es wohl nur in China, ein paar gekochte Sachen von zu Hause mitgebracht. Das Hotel ergänzt ein paar Gemüseplatten. In dem Topf vor mir ist wohl auch die Ente drin, die sich vorgestern verstört im Käscher des Onkels wiederfand...
Gemeinsam fahren wir zum Busbahnhof. Auch Yixuans Papa reist mit. Er liefert seine Tochter brav an der Uni ab und fährt dann weiter zur Arbeit in einer anderen Stadt. Er ist die Woche über meist nicht zu Hause. Auch für ihn endet also die Urlaubszeit. Am Busbahnhof gibt es dann noch eine kurze Verstimmung zwischen Yixuans Eltern. Der Papa habe sich falsch informiert, weswegen wir länger warten müssten, erklärt mir Yixuan. Ist aber nur ein Sturm im Wasserglas. Am Ende sind wir sicher an Bord und die Wartezeit war auch halb so wild. Es ist aber so voll in der Halle jetzt zum Ende der Ferien, dass selbst Stehplätze knapp sind...
In Nanjing angekommen (es dämmert schon) lässt sich der Papa nicht überreden, sich den Preis für die Fahrkarte von mir erstatten zu lassen. Schließlich helfe ich noch ein bisschen beim Koffertragen und zeige den beiden einen Schleichweg auf den Campus. Den kannte Yixuan noch nicht. Sie wohnt ja im Gegensatz zu mir auch erst ein paar Wochen hier im Zentrum. Vorher war der Außencampus im fernen Xianlin ihr Zuhause.
Ich darf vorwegnehmen, dass Yixuan in die Magisteraufnahmeprüfung am Sonnabend so gut vorbereitet geht, dass meine Kollegen ganz von allein darauf kommen, ihr die beste Note zuzuerkennen. Ich habe mich da lieber etwas zurückgehalten, man fühlt sich ja nach drei Tagen Urlaub in der Familie schon etwas befangen.
Jetzt gehn wir nicht auf'n Berg...
Yixuan muss heute für die Magisterzulassungsprüfung lernen; deshalb fahre ich mit ihrem Papa, seinem Auto fahrenden Kumpel und dessen vierjährigem Sohn nicht auf, sondern an einen Berg hier in der Nähe. Er gehört zum Zhuzi-Gongyuan (Bambus-Park). Unter Bambusbäumen hindurch und einen kleinen See entlang wandern wir also hier und da ein bisschen in der Gegend herum und bewundern die Bambusbäume, die für diese Gegend so typisch sind, und ich denke: Wann beginnt denn hier nun endlich der Aufstieg? Bis ich dann irgendwann merke, dass das hier heute nichts mehr wird. Die drei Jungs haben gar keine Lust, sich groß anzustrengen. Das teilen sie mir natürlich nicht so direkt mit, aber durch die Verzögerungstaktik merke ich dann schließlich doch, wo's lang geht. Höhepunkt wird schließlich ein angeblich tausend Jahre alter Baum, den man mal anfassen soll, um selbst, ratet mal, wie alt zu werden! Das jedenfalls rät einem die alte Tante, die daneben steht. Der Baum steht natürlich direkt vor einem kleinen Buddha-Tempel. Und natürlich kann und soll man hier mal ein paar Räucherstäbchen dazu kaufen, um dem Glück Beine zu machen. Welcher Chinese kann dazu schon nein sagen? So darf Junior, der zwischendurch schon mal eingeschlafen war, auf Papas Arm mal den Baum anfassen und die Großen tun's ihm gleich. Nur ich bin mal wieder voll der christliche Spielverderber: "Ich glaube an Jesus! Da braucht man so was nicht!" Die Tante mit den guten Tipps sieht's auch sofort ein. Der zweite Höhepunkt wird dann ein Spielzeughund, den Junior in einer Quengelfalle ergattert hat und den wir auf dem Parkplatz auf dem Weg zum Wagen bewundern. Ist beweglicher, aber frisst weniger weniger als ein echter.
Wir machen Zwischenstation zum Mittagessen in einem Landgasthof, ehe wir weiterfahren zum Westufer des größten Süßwassersees von China, des Taihu. Er sieht in der Tat eher aus wie ein Meer, wenn man an seinem Ufer steht. Ein paar Fischerboote versuchen in der Ferne ihr Glück. Das Wasser schimmert grünlich-eutroph. Am Ufer ist erstaunlich wenig los, es gibt hier zwar ein paar Pavillons, Parkanlagen und vornehme Hotels, aber offenbar ist das hier nicht der Zugang zum Taihu, den Touristen typischerweise wählen. Das sei eher die andere Seite, erklären mir meine Reisegefährten, bevor ich allein auf einen Steg hinauswandere, an dessen Ende ich dir grüne Masse unter mir habe.
Schließlich lassen wir den See hinter uns und laufen den Heimathafen an, wo mich eine umzingelte Festung erwartet: Yixuan zeigt mir ihre Jugendbücher und schwärmt mir etwas von ihrem Lieblingswerk vor, einem satirischen Gesellschaftsporträt aus der Mitte des letzten Jahrhunderts. Es heißt Die umzingelte Festung.
Jetzt fahr'n wir durch'n Berg...
Nach dem Frühstück holt mich die Familie in der Lobby ab. Wir fahren rüber über die Grenze nach Anhui und steigen durch einen Berg. Richtig gelesen: durch. Denn in diesem Berg gibt es zum einen eine kolossale Tropfsteinhöhle, die Taiji-Höhle. Man muss sich das so vorstellen wie beim Kalkberg in Bad Segeberg nur (wie alles in China) ungefähr hundertmal so groß bzw. so lang. Natürlich sind wir nicht allein. Es wimmelt hier über die Feiertage nur so von Touristen. Als wir in Grotte Nummer zwei ein Boot betreten, glaube ich meinen Ohren nicht zu trauen, als ich höre, dass wir zusammen mit einem Dutzend anderer Passagiere acht Minuten lang über einen See oder Fluss, was immer das sein mag, mitten im Berg schippern werden, ehe wir die Bergdurchwanderung über Treppen im Felsgestein zu Fuß fortsetzen. Nach weiteren Tropfstein-Gewölben mit gewaltigen Stalaktiten und Stalagmiten, für deren bizarre Formationen die Chinesen mal wieder höchst passende Namen gefunden haben, mit denen entfernte Ähnlichkeiten mit Tieren, Pflanzen oder Gebäuden suggeriert werden. Der letzte Anstieg ist lang und führt ins Freie. Wir befinden uns auf einer Anhöhe, geschätzte zweihundert Meter hoch. Ein kleines Restaurant mit Talblick bereitet uns einen herzlichen Empfang. Yixuans Papa lotst mich zu den Klos, er muss selber auch mal.
Danach nehmen wir den Fußweg ins Tal und fahren mit dem Auto in das entlegene Dörflein Guangde am Rande der Zivilisation. Hier wohnt eine ältere Schwester vom Papa (er hat sechs Geschwister, das waren noch Zeiten!) mit ihrem Mann, einem Fischteich, Hühnern, Enten und einer rustikalen Grundausstattung. In einem Ofenloch kann man Reisig verbrennen. Darüber in den Zement eingelassen ist ein Badezuber. So können der Onkel und die Tante jederzeit ohne Strom mit warmem Wasser baden. Nach dem wie üblich üppigen Gastmahl (als lokale Spezialität gibt es gekochten Bambus) strecken wir die Glieder aus. Im Fernsehen läuft "Pinky und der Millionenmops" auf Chinesisch, ein alter Bekannter aus meiner "CinemaxX-TV"-Ära. Das chinesische Fernsehen gibt den Film ignorant als US-Produktion aus. Bevor wir wieder aufbrechen, muss ich noch mit ansehen, wie eine der Enten im Gehege hinter dem Bach in den Käscher des Onkels gerät. Sie wird morgen Abend vor mir auf dem Tisch stehen. Auf einem kleinen Fußmarsch erkären mir Yixuan und ihr Papa das mit dem Bambus: Nur die neu sprossenden "Baby-Bamubs"-Bäume könne man ernten und gekocht essen, wie wir es gerade getan haben. Auf dem Rückweg machen wir noch einen Abstecher zum Stausee vor den Toren von Yixing, auf den wir von der zig Meter hohen, mit Kfz (aber nur für Privilegierte) befahrbaren Staumauer hinabblicken können. Yixuan erzählt mir von einem Dorf, das da unten begraben liegt. Der See ist das Trinkwasserreservoir für Yixing. Das sieht man. Das Wasser ist für chinesische Verhältnisse ungewöhnlich klar.
Dann geht es heim. Um acht Uhr abends bringt mich der Papa mit dem Taxi ins Hotel. Bis morgen!
Widerstand zwecklos
Eine Woche Urlaub! Mein dritter Gegenbesuch in der Familie einer der Studentinnen, die letztes Jahr in Großenaspe waren, führt zu Yixuan (3. v. l. auf dem Foto zum 28.9.) nach Yixing, eine Stadt in der Nähe des großen Sees Taihu. Am Busbahnhof hat sich nach meiner Ankunft um halb vier (zwei Stunden Fahrt) bereits ein Kreis Schaulustiger um mich gebildet, als mich Yixuans Mutter zehn Minuten nach meiner Ankunft mit dem Auto abholt. Ausländer sind hier offenbar nicht so häufig. Mit im Auto sitzt auch Yixuans Kusine, die in Peking Medizin studiert hat und nun Ärztin im Praktikum oder so was Ähnliches ist. In einer schlichten Stadtwohnung mit Kanalblick bekomme ich bittere Kastanien in süßem Wasser serviert. "Seeehr gesund", versichert mir die Familie einhellig. Ich löffel artig daran herum, bis mir der Familienvater die Schüssel wegnimmt. Man muss es mit der Höflichkeit auch nicht übertreiben, scheint er sagen zu wollen. Übrigens ist er ein überdurchschnittlicher Ehemann: Ich sehe ihn die Küche feudeln. Das ist auch in Deutschland eher selten.
Es folgt die erste von drei üppigen Mahlzeiten, mit der man mich die nächsten Tage verwöhnen wird. Dann aber der Schock: Die Eltern von Yixuan haben, da die Kusine im Gästebett nächtigt, beschlossen, mir ein Hotelzimmer zu spendieren! Gemeinsam brechen wir auf zum Hotel - mit einem Zwischenstopp am Seeufer mit Promenade und tanzenden Senioren - und nehmen die Luxusbude im sechsten Stock in Augenschein. Ich spreche von viel zu teurem, gewissermaßen unverantwortlichem "Luxus", aber Widerstand ist selbstverständlich zwecklos.
Jetzt fahr'n wir über'n See...
Mit Liu Chao hat's ja nicht mehr gereicht zu einem Ausflug mit dem Boot über den Xuanwu-See. Sie verbrachte ihren letzten Tag, also Mittwoch, lieber damit, mich in dem beliebten Würfelspiel "Der große Wurf" zu demoralisieren. Dafür schippere ich heute mit Xiao Li über den See. Allerdings ist der Andrang gewaltig. Heute ist der Nationalfeiertag und alle wollen übern See. Wir stehen fast eine Stunde vor dem Fahrkartenhäuschen an. Außerdem gibt es noch Chaos mit denen, die nach der Schiffstour ihre Kaution zurückbekommen wollen. Das wird, ist klar, über denselben Schalter abgewickelt, aber dafür will natürlich keiner mehr Schlange stehen. Apropos Schlangestehen: Vorm Damenklo ist die Schlange fast noch länger. Aber da muss Xiao Li zum Glück auch gar nicht hin. Sie hat schon im Boot Platz genommen. Fehlt nur noch der Steuermann: ich!
Und so fahr'n wir übern See – bis Xiao Li seekrank wird und mich ans rettende Ufer zurückbeordert. Von dort aus flanieren wir dann noch eine Weile am See entlang und essen den Geburtstagskuchen, den eigentlich ein Freund von ihr bekommen sollte, der freilich überraschend nach Hause gereist ist. Da man davon nicht so richtig satt wird, lassen wir den Tag ausklingen mit einem Reisgericht im Schnellrestaurant an der U-Bahn.
Die Elite des Landes
Letzter Tag vor den Oktoberferien. Auf dem Rückweg von der Uni spreche ich mit dem Kollegen Chang. Aufmerksame Leser erinnern sich sicher noch an den Eintrag "Ein schweres Geschenk". Genau, es ging um eine Studentin, die bei mir auch in der Nachprüfung kein so richtiges Erfolgserlebnis verbuchen konnte. Nun haben wir noch eine mündliche Nachprüfung anberaumt, die eben dieser Kollege Chang durchgeführt hat. Aber auch er musste feststellen, dass selbst elementares Wissen fehlt. Nun fragt man sich, warum die Studentin sich nicht wenigstens auf diesen klar segmentierten Prüfungsteil zum Thema Konjunktiv 1 mal so vorbereitet, dass sie gut aussieht, und befindet sich mittendrin in einem klassischen Kulturphänomen, einem interkulturellen Konfliktbereich sozusagen: Die Studentin geht nämlich ganz einfach davon aus, dass die Uni, die Alma Mater, sich ganz mütterlich ihrer annimmt und einfach selbst eine Lösung für sie findet und sie irgendwie durchbringt. Die Studenten wissen nämlich: Durchfallen ist hier gar nicht vorgesehen. Durchfallen kann man durch die schwere Hochschulaufnahmeprüfung (Gaokao), danach ist man gewissermaßen "durch". Bei Deutschen erntet man mit diesem Prinzip nur Kopfschütteln.
Das führt uns zur nächsten Konfliktzone. Alljährlich werden uns zwei bis drei Studenten zugelost, die sich zum Militärdienst verpflichtet haben, aber für Fremdsprachen in der Regel nicht mehr Talent haben als ein Bulle zum Milchgeben. Die sitzen dann vier Jahre lang bei uns im Unterricht, verstehen kaum, wovon da vorn am Pult die Rede ist, und schreiben in jedem Diktat 0 %. Herr Chang klärt mich darüber auf, wie das zu- und hergeht: Eine bestimmte Anzahl Studenten muss Fremdsprachen lernen; später werden sie entsprechend verwendet, z.B. bei der Spionageabwehr, E-Mail-Lesen o.ä. Irgendwo in einem Armeebüro der Provinz sitzt nun der Mann, der für die Verteilung der Militärstudenten auf in Frage kommende Unis zuständig ist. Der sitzt dann vor der Kompanieliste und geht dann wahrscheinlich alphabetisch vor und entscheidet: Die drei studieren Englisch, die drei Französisch, die drei Deutsch usw. Klar ist auch, dass die Militärstudenten mit ihrem viel zu niedrigen Gaokao ohne diese Sonderbehandlung nie und nimmer für eine Uni wie die Universität Nanjing zugelassen werden könnten. Eigentlich könnten sie sich also freuen. Da sie aber aufgrund dieses Verfahrens vier Jahre lang die Deppen vom Dienst sind und meist nur staunend zugucken können, wie gut alle anderen Studenten um sie herum auf meine Fragen antworten, hält sich die Freude vermutlich in Grenzen. Denn vier Jahre lang sind sie diejenigen, die am wenigsten können, am wenigsten verstehen und am wenigsten dagegen tun können. Und Herr Chang und ich stellen uns die Frage, was für Soldaten das wohl später sein werden, die vier Jahre lang in einer Zwangslage ausharren müssen, die ihr Selbstbewusstsein nachhaltig untergräbt. Die Elite des Landes züchtet man sich so jedenfalls nicht heran.
Blut- und Eisen-Tauben in der Randzone
Die schon erwähnte Autorin Svealena Kutschke und die ebenfalls schon im sin-o-meter erwähnte Autorin Lu Min (auf dem Foto rechts und links von mir), die - wir erinnern uns - mich vor einem Jahr zum "Pfingstrosen"-Ballett entführt hat, werden heute vom Goethe-Institut im Café "Sculpting on Time" nahe der Uni zu einem deutsch-chinesischen Duett zusammengeführt. Die doppelte Dichterlesung steht unter dem beziehungsreichen Motto "Randzone und Hauptströmung". Für die Organisation des Abends waren maßgeblich meine Studenten des letzten Studienjahres zuständig, die auch mehr als die Hälfte aller Gäste in dem Café-Separée stellen. Und ich lasse es mir, nachdem ich schon die Arbeitsübersetzung des Textes "Blut- und Eisen-Tauben" an die Bedürfnisse deutscher Leser anpassen dufte, nicht nehmen, die deutsche Fassung der Lesung vorzutragen. Und hier exklusiv und nur im sin-o-meter auszugsweise eine Vorveröffentlichung der Novelle von Lu Min über die Lebenskrise des Herrn Mu:
Die Tauben verweilten auf dem Dach des Hauses gegenüber. Ihre zierliche Körperhaltung, der feine, ständig in der Drehbewegung rochierende Kopf, der Bauch mit seiner vollen Bogenlinie: ein Anblick von außerordentlicher Eleganz und Schönheit! Sie hoben sich empor, sie flogen hinab, sie kämmten mit dem Schnabel ihr Gefieder, sie flogen kreuz und quer durch die Lüfte, sie entflogen plötzlich seinen Blicken. Dass sie so stolz und ungeordnet durch die Luft segelten und unkontrolliert verschwanden, das löste geradezu Neidgefühle in ihm aus! Auf einem abgesperrten Balkon wie mancher im Zoo eingesperrte Primat stand also der 47-jährige Herr Mu mit geneigtem Kopf – und er konnte nicht umhin, eine Person zu vermissen, und zwar so sehr, dass es weh tat, und das war: er selbst vor einigen Jahren, als er noch jung war. Dieser Mu war witzig und ziemlich eigen! Damals führte er ein hemmungsloses und unbeständiges Leben, erfüllt von Staub und Unwetter. Er missachtete Regeln und Werte, vergeudete vibrierend vor Energie seine Zeit! Er hatte ein Gedicht in 260 Versen, aber ohne einen einzigen Reim geschrieben; er widmete es einem knochendürren Hund. Er hatte sich mitternachts aufgemacht, über die Yangtze-Brücke in Nanjing zu rennen, die Dienst habenden Soldaten auf den Fersen, die ihn hernach streng verhörten. Er hatte an eine nicht besonders gut aussehende Kollegin einen anonymen Liebesbrief geschrieben, herzlich und leidenschaftlich, und dann selbstzufrieden beobachtet, wie sie nach zehn Jahren mit derselben Frisur plötzlich eine neue hatte… Dieses Ich, wann war dieses Ich gestorben? [...]
Als er den Blick wieder den Tauben zuwandte, war der Platz leer. Die Nacht kam und sie flogen gemeinsam zurück zu ihren Nestern. Das Dach vor seinen Augen wurde wieder zu der bekannten Alltagswüste. Ein x-beliebiger Ort auf dieser Welt, keines Blickes würdig. Als Herr Mu sich umwandte, fiel ihm eine letzte Taube ins Auge, die sich im Gleitflug treiben ließ. Das dekorative Muster auf ihrem Rücken ließ die Umrisse eines schwarzen Halbkreuzes erkennen, das ihm mitzuteilen schien: Falsch! Falsch! Falsch! Sie hielt sich am Rand des Daches und gurrte in zarten Tönen. Im vergehenden Licht schimmerten die verschiedenfarbigen Federn auf ihrem dünnen Hals auf berückende Weise.
Leider muss wegen der vorgerückten Stunde die Einladung der Uni zu einem Festessen anlässlich des Nationalfeiertags am 1. Oktober ausfallen. Liu Chao macht von ihrem Platz aus schon immer nervös Zeichen. Aber ich als Künstler bei der Arbeit muss das natürlich ignorieren! Ich gehe kurz vor meinem Einsatz zu ihr und bitte sie, mal für mich zum Ausländereinsammelbus zu gehen und mitzuteilen, dass ich (noch) nicht kommen könne. Mit Diskussion und Fragen im Anschluss an die Doppel-Lesung vergeht so viel Zeit, dass ich das Festessen schließlich komplett sausen lasse, obwohl Yang Liu gerade eine SMS von Liu Chao bekommen hat, ich könne später kommen. Später - für mich ist das die Weihnachtsfeier. Denn Kollegin Chen, die Autorinnen und die Studentinnen im Betreuungsdienst bleiben noch zum Abendessen in dem Café. Da ist doch für mich sicher auch noch Platz, z.B. gleich neben Lu Min, die ich ja länger nicht gesehen habe... Nur wo bleibt Liu Chao?
Die treffe ich eine geschlagene Stunde später im Eingangsbereich meiner Unterkunft. Da ich mein Telefon nicht dabei hatte, konnte sie mich nicht mehr erreichen. "Ist doch klar, wo ich war", sage ich. "Wieso kommst du denn nicht wieder rein?" Ja, weiß sie auch nicht so genau. Sie hatte sich wohl innerlich auf das geplante Festessen eingerichtet. Das wäre ja auch wirklich schön gewesen, aber man kann im Leben nun mal nicht alles haben.
Fallhöhe
Bisher galt ja immer "Kramer gegen Kramer" als Musterbeispiel für Fallhöhe. Mr. Kramer wähnt sich in einer glücklichen Familie und seine Frau haut ihm plötzlich um die Ohren, dass sie die Scheidung will. Seit heute eigne auch ich mich vortrefflich als Beispiel für Fallhöhe: Ich komme gerade vom gemeinsamen Mittagessen mit Liu Chao, die noch mal in ihr Jade-Museum abgedampft ist, um ihr heiß geliebtes Souvenir zu kaufen, rufe zu Hause meine E-Mails ab und stoße auf dieses harmlose Rundschreiben von der Chefin aus Bonn. In dem steht u.a. folgendes: "Auf unserer Webseite (...) sind derzeit 97 neu zu besetzende Lektorate ausgeschrieben. Die Bewerbungsfrist dafür ist der 22. Oktober 2010. Falls Sie beim Lesen dieser Zeilen Personen vor Augen haben, die für eine solche Tätigkeit hervorragend geeignet wären, wären wir Ihnen sehr dankbar, wenn Sie diese auf die Ausschreibung aufmerksam machen könnten." Da schaun wir doch mal rein, sagt sich Didus, mal sehen welche neuen Kollegen es wo geben wird. Und was findet er? Seine eigene Stelle ausgeschrieben, neu zu besetzen ab Sept. 2011. Am liebsten würde ich mich ja gleich selbst als "hervorragend geeignet" für diese Stelle vorschlagen. Immerhin habe ich auf ihr ja im Gegensatz zu allen anderen möglichen Kandidaten, wertvolle zwei Jahre Erfahrung. Eine absurde, aberwitzige Situation, die noch aberwitziger, grotesker, geradezu kafkaesk wird, doch dazu später mehr.
502!
"Was ist denn das? Da ist ja gar nichts!", stellt meine ehemalige Studentin Liu Chao, Absolventin anno 2007 und seit gestern Abend wieder mal bei mir zu Gast, ernüchtert fest, als sie den Platz der ehemaligen Ming-Stadt beschreitet, einer Art Verbotener Stadt von Nanjing. Leider sind die Gebäude vor ein paar Hundert Jahren abgebrannt. Was bleibt, ist ein leerer Platz, gesäumt von zwei Portalen im typisch chinesischen Stil. "Das hätte ich dir gleich sagen können, aber du wolltest ja unbedingt hierher!", erwidere ich. Außerdem müsse man das Positive sehen: Zwar sei hier nichts zu sehen, dafür sei aber der Eintritt auch frei, was ja in China nichts selbstverständlich ist. Letztes Jahr, als Liu Chao zu Gast war, waren die Ming-Gräber eine Baustelle, also nichts zu sehen für 70 Yuan! Wir traben mithin genügsam über den Platz und schießen ein Foto.
Ich bin etwas zermürbt, denn heute Vormittag musste ich unterrichten, um den Unterricht für die freie Woche ab dem 1. Okt. "vorzuholen". Aber für den Nachmittag habe ich meinem werten Gast eine Erkundungstour zugesichert. Das kann sie dann von dem Drama mit der Zugfahrkarte ablenken. Wegen des Feiertagsreiseverkehrs hat die Geplagte nur eine Stehplatzkarte nach Xian zu ihren Eltern bekommen: 24 Stunden stehen! Zum Glück ist das Nanjinger Museum nur einen Steinwurf entfernt und Liu Chao versinkt in einem Traum aus Jade. Jade über die Jahrhunderte ist nämlich der Gegenstand einer der hier zu besichtigenden Sammlungen. Mit leuchtenden Augen und widerwillig verlässt Liu Chao erst zum Dienstschluss der Museumswärter den Saal.
Das Drama mit der Luma
Es dämmert und damit wird es Zeit, sich um substanziellere Dinge zu kümmern: Ich brauche Kleber für die Luftmatratze, der heute Nacht die Luft ausgegangen ist. Selbstverständlich schläft Liu Chao als Gast auf meiner Matratze, ich nehme mit der Luma vorlieb. Nur die hat ein Loch. Wir machen uns auf zum Fahrradreparaturladen am Ende der Hankou Lu und Liu Chao fahndet für mich nach dem Wunderkleber Wulinger (502). Den bekommen wir dann auch. Dazu auch leihweise eine Bürste zum Aufrauen. (Ich habe die Luma auf dem Arm.) Zu Hause drücke ich dann den Flicken minutenlang auf die Fläche mit dem 502. Tja, und da haben wir den Salat: Zum zweiten Mal seit der Abtauaktion in meinem Hamburger Kühlschrank vor ca. zehn Jahren (damals war ich mit der Hand im Eisfach festgefroren) hänge ich fest! Ich habe mich mit Superkleber 502 an meine marode Luma geklebt. Unter Stöhnen und Ächzen löse ich mich wieder ab. Etwas Haut bleibt hängen und mein Daumen und Zeigefinger sind schwarz. Eine Symphonie in Moll aus Haut und Gummi. Nun aber flugs die Luma aufgepumpt. Der Flicken hält. Dennoch zischt es. Ernüchtert muss ich bilanzieren: Noch ein Loch! Luft wieder raus, nächster Flicken. Diesmal nehme ich Plastikfolie als Trennmittel, um nicht wieder festzuhängen. Aber der Flicken hält nicht: Es fehlt die Bürste zum Aufrauen, doch der Fahrradladen ist längst dicht. Liu Chao hat die rettende Idee: Nagelfeile. So was hab' ich zwar nicht, aber in dem Manikür-Set, das ich anlässlich der Bildungsmesse (sin-o-meter berichtete) geschenkt bekommen habe, da gibt es einen Nagelknipser mit eingebauter Feile. Frisch ans Werk! 502 zum Dritten, Flicken hält! Es ist inzwischen auch Zeit fürs Bett. War ein langer Tag. Aber das Leben ist grausam: Nach einer Stunde liege ich schon wieder wie auf Wackelpeter. Damit ist auch aus meinen Flickwerk-Ambitionen endgültig die Luft raus!
Aber damit ist noch lange nicht Schluss: Ich stecke in diesen Tagen mittendrin in einer gnadenlosen Alles-geht-kaputt-Pechsträhne: Der CD-Spieler sagt von heute auf morgen keinen Mucks mehr, dasselbe gilt für meinen Wasserkocher. Es ist, als hätte der Zyklostrahl des Zyklotrop aus Spirou alles lahm gelegt. Mein Tennisschläger war von Anfang an Schrott. Und schließlich noch hat Liu Chao meinen Duschvorhang zerrissen, nein, man muss es so drastisch sagen: zerfetzt. Schon klar, es gab da einen kleinen Riss rechts außen schon vorher, aber jetzt sieht er aus wie nach der Messerattacke aus Psycho.
Suppe im UFO
Den freien Tag nutzen die anwesenden Lehrkräfte des Deutsch-Instituts, um einen Tagesausflug nach Yangzhou, der Stadt mit dem Kaiserkanal und dem so genannten "schmalen Westsee" (der echte Westsee ist in Hangzhou), zu machen. Mit von der Partie sind auch die Austausch-Autorin Svealena Kutschke sowie zwei sie betreuende Studentinnen aus dem letzten Studienjahr. Nach der Ankunft unseres Charterbusses frühstücken wir erst mal ausgiebig. Die Baozi und Jiaozi und die mit Krabbensuppe gefüllten Teigtaschen im UFO-Format sind für Frau Kutschke z.T. recht gewöhnungsbedürftig. Sie kommt vor allem nicht mit dem Strohhalm klar, mit dem man die UFO-Suppe aussaugen soll. Ich bin dagegen schon geübt dank meines Aufenthalts bei Yangliu im letzten Jahr und mache voll auf Profi.
Da ich schon mal in Yangzhou war, ist alles für mich nur leidlich aufregend. Es ist wegen der Ferientage überall proppevoll. Wir schauen uns noch ein paar Bonzais im Park am See an. Dann wird der Kleine von Kollegin Wang müde, sie nehmen so eine Touri-Kutsche und wir anderen steuern zu Fuß den Ausgang des Parks an. Schade, ich wäre gern noch auf die Pagode gestiegen, die ich letztes Jahr schon nicht geschafft habe.
Ausverkauf
Heute steige ich auf dem Weg zu meinem zweiten Messetag zwar nicht falsch aus, sondern falsch ein. Mal was anderes. Als ich merke, dass ich zwar den richtigen Bus erwischt habe, der aber in die falsche Richtung fährt, sind schon wieder zwanzig Minuten vorbei und ich schicke eine Kurz-Nachricht an Wu Jing. Die ist aber mal wieder gar nicht besorgt. Hauptsache, ich kann nachher beim Abbau mit anpacken. Ich komme also fast eine Stunde verspätet an und lasse nun erst mal Wu Jing essen, vertrete sie also am Stand. Ihre Kollegin kommt gerade vom Essen und ist schon in Aufbruchsstimmung. Sie möchte mittags schon nach Schanghai zurückreisen. Und Mittag ist ja jetzt.
Ich habe heute allen etwas mitgebracht: Etwa 25 Mützen mit der Aufschrift "China und Deutschland - gemeinsam in Bewegung", Marketing-Artikel, die schon seit zwei Jahren in meiner Bibliothek herumliegen. So schnell kann ich gar nicht gucken, wie die weg sind. "Muss sich rumgesprochen haben", mutmaßt eine nur mäßig verblüffte Wu Jing. Kurz vor Messeschluss scheinen die Geier das Feld übernommen zu haben. Mit Stielaugen kommt ein junger Chinese mit Kurzhaarschnitt vorbei und lugt nach meinen DAAD-Kulis. Ich nicke. Schon grapscht der Junge nach dem ganzen Packen. Ich protestiere, er kehrt um und gibt mir zwei zurück. Und schon ist er weg! Wu Jing bestellt noch einen Transport-Dienst, mit dem ich mich morgen herumplagen werde, wenn die Kisten in meine Bibliothek befördert werden sollen. Was ich nicht behalte, geht mit demselben Transport nach Schanghai zurück.
Ich verabschiede mich, nachdem ich beim Abbau und beim Verladen der Kisten in Wort und Tat mitgewirkt habe, am westlichen Seitentor der Messehalle von Wu Jing. Ich will nicht wie gestern mit dem Taxi im Stau stehen und gehe lieber zu Fuß durch den nahen Xuanwu-See-Park zurück. Doch der ist bauarbeitsverseucht und ich muss den Xuanwu-See nördlich umwandern. Wegen der Hitze steige ich am Bahnhof in die U-Bahn. Der Tag wird auch nicht mehr lang, denn morgen ist Unterricht. Wir müssen die freien Wochentage "vorholen", die wir in den nächsten drei Wochen zweimal haben: Erst kommt das Mondfest und zwei Wochen später der Nationalfeiertag.
Die leere Muschel
Ist mir ein komplettes Rätsel, was das wieder soll, aber im Bus mir gegenüber sitzt ein Opa, dessen Unterschenkel, die unter den weit aufgekrempelten Hosenbeinen hervorlugen, komplett in Frischhaltefolie eingewickelt sind. Soll das vielleicht eine Therapie gegen Krampfadern sein?
Ein Rätsel ist mir auch, wie ich mal wieder auf vage Vermutung hin in einen Bus steigen konnte, der womöglich gar nicht ans Ziel führt. Tatsächlich fährt er an einem der schwangeren Auster von Berlin nicht unähnlichen Gebäude vorbei, das nach Messehalle aussieht. Ich steige aus und schreite bei sengender Sonne über den Zebrastreifen einer mehrspurigen Hauptstraße. Doch die schwangere Auster entpuppt sich als leere Muschelschale. Weit und breit nichts los. Keine Autos, keine Menschen. An den Wänden bröckelt schon überall die weiße Farbe ab. Dann war es wohl doch das andere Messegelände weiter nördlich.
Dem Ostufer des Xuanwu-Sees folgend nähere ich mich dem International Exhibition Center, doch auch hier ist alles wie ausgestorben. Immerhin werden aber erste Spuren der Bildungsmesse erkennbar. Ich muss nur noch mal 500 Meter um das ganze Gebäude herumwandern, ehe ich am Südeingang des Geländes auf herandrängende Menschen stoße und schließlich erst auf Dr. Hai mit meiner besten Studentin an seiner Seite hinterm Stand und schließlich auch Wu Jing und ihre Kollegin in dem Ausstellungsgetümmel finde. Nebenan steht das Goethe-Institut, bestückt mit meiner Studentin Eva, die ein Praktikum dort macht. Wir sind hier quasi ganz unter uns. Vermisst hat mich bisher niemand. Und zur Belohnung für meine Verspätung wird mir erst mal ein Mittagessen serviert.
Eine Rose für die Konsulin
Heute Abend nimmt mich in der Lobby eines vornehmen Hotels neben dem Zifeng-Turm die adrett gekleidete Wu Jing in Empfang. Sie ist die chinesische Mitarbeiterin meines Kollegen aus Schanghai, der hauptsächlich für Hochschul-Marketing zuständig ist. Mit Wu Jing werde ich die nächsten beiden Tage auf der Jiangsu Education Expo 2010 auf dem Gelände des Nanjing International Exhibition Center einen Stand betreuen und auf die Vorzüge eines Studiums in Deutschland hinweisen. Es handelt sich um die erste Bildungsmesse der Provinz Jiangsu und die künftigen Aussteller werden hofiert wie Könige. Es gibt heue im Hotel erst mal ein Festmenü, das ich an der Seite der Schanghaier Kollegin einnehme, und später erhalte ich auch noch ein Nagelscheren-und-schleif-Set samt Etui. Neben uns am Tisch sitzt noch Dr. Hai Sun, der China-Repräsentant für Zusammenarbeit zwischen China und Baden-Württemberg in Wissenschaft, Forschung und Kunst. Dr. Hai schockt mich erst mal mit der Mitteilung, das, was mir da gerade Leckeres serviert werde, sei Hund. Nur ein Witz.
Nach dem Schlemmermenü wird mal wieder fleißig reihum zugeprostet. Überhaupt wird die zunächst recht steif von einer Reihe von Schlipsträgern begonnene Feier immer heiterer. Die britische Konsulin erhält vom Hauptorganisator, dem hohen Beamten vom Jiangsuer Ministerium für Bildungsbelange, während ihrer launigen Rede eine Rose von der Dekoration am Rednerpult zugesteckt. Und das Ganze ähnelt zum Ausklang schon mehr einer Kabarettveranstaltung als einem Empfang von wichtigen Repräsentanten des Bildungswesens. Gemeinsam mit Wu Jing und dem lustigen Sino-Württemberger Dr. Hai verlasse ich das muntere Menü.
Das Nanjinger Folklore-Musikorchester gibt sich die Ehre
Am Mittwoch beim Bankett wurden wir aus Anlass des chinesischen Lehrertages (immer Anfang September) zu einem Konzert des Folklore-Musikorchesters der Universität Nanjing eingeladen. Es findet statt im Uni-Auditorium. Die aparten Musikerinnen, gerade von einer Europa-Tournee zurück, hat Alain mit seiner Digitalkamera im Bild festgehalten. Guzheng singt das Solo "Reise nach Lhasa", die Zither spielt das Stück "Urlaub", um nur zwei Höhepunkte zu nennen. Nicht im Bild: der fünf- bis sechsjährige Knirps, der ständig den Mittelgang runterrennt und trotz mehrfacher Ermahnung vor der Bühne Tänzchen aufführt und Mätzchen macht. Einzelkind.
Du, die Wanne ist voll!
Ich weiß, ich soll nicht immer so viel kalauern, aber ich denke, einer geht noch: Heute war erst das Maß voll und dann die Wanne. Und das ging so: Eigentlich sollte ja heute die große Nachprüfung stattfinden – für alle im letzten Semester durchgefallenen Studenten. Ich habe extra einen Raum reservieren lassen, doch dann macht es BUMM, denn ich knalle die Tür hinter mir zu. Die nicht gerade übereifrigen Studenten haben mir gerade anvertraut, dass sie meine E-Mail mit dem Text, der Grundlage der Prüfung ist, nicht erhalten hätten, weil sie heute keine E-Mails abgerufen hätten. "Lesen Sie nie E-Mails? Keiner?", feuere ich den Einsilbigen mehrfach entnervt entgegen und ziehe die erbarmungslose Schlussfolgerung: "Sie können nach Hause gehen. Ohne Text keine Prüfung. Kurs wiederholen." Dann der schon genannte Türknall. Zugegeben, die zwölf Seiten "Spiegel"-Reportage, die innerhalb von 3 Stunden von den vier Kandidaten zu lesen waren, waren schon eine Zumutung, die die armen Studenten zu Recht in schiere Verzweiflung stürzte. Aber das war auch so geplant: Wer vorher die Leistung nicht erbringt, muss leiden.
Die Vize-Institutsleiterin eilt mir ins Büro hinterher, um erfolgreich zu vermitteln. Große Kompromisslösung: Wir verschieben die Prüfung auf morgen, gleiche Zeit. Heute wird die Prüfung für einen anderen Kurs geschrieben. "Entschuuldigung, Entschuuldigung, Herr Meh'ens", stammelt der saumselige Liu wiederholt, der mir vor Monaten eine E-Mail geschrieben hat mit der Erläuterung, er habe eigentlich Chemie studieren wollen und Deutsch liege ihm folglich nicht so. Ich schüttele nur mit dem Kopf, innerlich gebrochen wie einst mein Englischlehrer, wenn jemand seine Hausaufgaben ganz schlecht erledigt hatte.
Da also langes Prüfungsüberwachen entfällt, bin ich rechtzeitig zu Hause zum zweiten wichtigen Termin heute: zur Taufe. Nicht zu meiner Taufe natürlich, sondern zu der eines jungen Mannes namens Bin. Er wagt heute den großen Sprung nach vorn, den in das Himmelreich, und meine Badewanne lag einfach strategisch günstig in der Nähe. Es hat ja nicht jeder so eine Wanne. Ich bin privilegiert. Quasi. Mein Tennispartner Peter hat das vermittelt. Er hat vorher schon ein halbes Dutzend mal angerufen und den Termin zweimal verschoben. Aber heute lotst er die ganze Delegation erfolgreich in meine bescheidenen vier Wände. Ein junger Amerikaner namens Andy spricht ein paar Einleitungsworte, während sechs oder sieben junge Chinesen im Kreis auf dem Boden meines Wohnzimmers sitzen und schwitzen. Nur einer, dem wird gleich eine willkommene Abkühlung zuteil werden. Ich lasse schon mal Wasser ein. Dreimal renne ich rein und raus, um zu sehen, ob die Wanne schon voll ist. Dann ist die Wanne voll und ich gebe das Startkommando. Bin zieht sich im Badezimmer um und dann treten wir in mein Bad wie in den Altarraum einer Kathedrale. Ganz in Weiß gleitet Bin hinab in die kühlen Fluten meiner Wanne, weil Andy, der junge Laien-Pastor, ihn untergegluckert hat. Als Bin nicht mehr tropft, singen wir noch in kleiner Runde "Amazing Grace, how sweet the sound that saved a wretch like me!" und tauschen ein paar Bibelverse aus. Danach wird für Bin gebetet – alles ganz spontan. Wenig später verabschiedet sich der Trupp. Das Wasser werde ich dann mal über Nacht stehen lassen und morgen früh zweitverwerten. Es ist ja morgens immer so heiß in meiner Wohnung. Da kühlt man sich gerne noch mal vorm Unterricht ab. Man mag ja auch nichts verschwenden. Ich hoffe, das ist theologisch einwandfrei. Ich denke, das ist so ähnlich wie mit dem Abendmahlswein. Davon bleibt auch immer was übrig und das schüttet man dann ja auch nicht einfach weg.
Am falschen Tisch
Beim diesjährigen Empfangsbankett für die ausländischen Lehrkräfte freue ich mich bereits auf ein paar anregende Gespräche am Tisch mit den deutschen oder amerikanischen Kollegen, ich sitze auch schon neben meiner Kollegin Chen. Da kommt Sophie vom für uns zuständigen Büro und lässt ausrichten, dass ich am nobel geschmückten Ehrentisch neben dem Vizepräsidenten der Uni Platz nehmen soll. Immerhin bin ich im dritten Jahr hier, also ein Altgedienter! Das ist mir erst mal gar nicht recht. Da kenne ich doch keinen und muss einen auf Brav machen! Gegenüber am VIP-Tisch sitzt meine Ex-Kollegin aus Guangzhou mit ihrem erwachsenen Sohn in Schlepptau. Sie ist jetzt Leiterin des hiesigen Büros der Uni Göttingen, unserer Partner-Universität. Neben mir sitzt ein Japaner. Er ist schon zehn Jahre hier und spricht auch nur ein rudimentäres Chinesisch. Eigentlich ist er Zeitungskorrespondent und anscheinend nur nebenbei an der Uni. Oder auch umgekehrt. Außerdem gesellt sich, ganz unbedarft, der Französisch-Lehrer Alain dazu, der gedacht hat: Na, da sitzen ein paar Ausländer, da passe ich gut rein. Er stammt aus der Nähe von Calais und ist erst ein halbes Jahr hier. Alain erzählt mir, dass Woody Allen die Szenen, die die Präsidenten-Gattin im neuesten Film des Meisterregisseurs gespielt hat, alle mit einer anderen Darstellerin noch mal gedreht hat, worüber er sich diebisch freut und ich freue mich, mal wieder etwas Französisch sprechen zu können. Am Ende ist auch noch Zeit für einen Ausflug an die anderen Tische, denn die Deutschen sitzen sowieso immer am längsten da. Ein Amerikaner - wie hieß er noch gleich? - will sogar noch anderswo einen heben gehen. Leider habe ich morgen in aller Frühe Unterricht und somit eine gute Ausrede!
Ätzend!
Im Andy-Morgan-Abenteuer "Teuflischer Anschlag" (deutsche Erstveröffentlichung 1978 in ZACK) kapern einige Unholde die Cormoran, um von Bord aus eine Säurekapsel in einen Swimming-pool zu schießen und damit einen verhassten Bonzen zu erledigen. Ganz so teuflisch war der Anschlag nicht, dem ich heute zum Opfer fiel, aber der Reihe nach...
Im Gottesdienst in St. Paul's sind heute gleich drei Deutsche dabei. Einer heißt Karsten und ist gleich weg. Mit Heide und (Name vergessen) unterhalte ich mich noch eine Weile. Die fünfzehnjährige Heide ist für ein Jahr Gastschülerin auf einem Nanjinger Gymnasium. (Name vergessen) macht eine dreiwöchige Tour durch China und war gerade in den Karstbergen von Yangshuo unterwegs. Für den Nachmittag habe ich mich mit Xiao Li (sin-o-meter berichtete) und deren Freundin fürs Kino verabredet. Auf dem Weg dorthin passiert etwas Seltsames: Ich bin auf dem Bürgersteig unterwegs und ein Motorroller fährt dicht an mir vorbei. Im selben Moment spritzt etwas gegen mein Bein, als wäre der Roller durch ein Pfütze gedüst. Nur ist da gar keine Pfütze. Sind zufällig im selben Moment ein paar Tropfen von einer Klimaanlage auf mich gefallen? Nein, ich stehe viel zu weit entfernt von den Fassaden. Oder hat jemand in einem Flugzeug über mir die Klo-Luke geöffnet? Unwahrscheinlich. Naja, trocknet in der Sonne, sage ich mir, aber plötzlich beginnt es auf der Haut zu brennen, eine Stelle auf meinem Unterschenkel rötet sich, etwas Haut ist weggeätzt: ein Säure-Anschlag wie einst bei Andy Morgan! Ob die Batterie des Motorrollers undicht war und er genau in dem Moment, als er auf meiner Höhe war, über eine Unebenheit gefahren ist und so etwas rausspritzen konnte? Ganz wird das bizarre Rätsel wohl nie geklärt werden können. Ich weiche zu Haus meine rechte Socke ein und dusche meinen Unterschenkel ab.
Es ist Xiao Lis zwanzigster Geburtstag und sie bekommt von mir eine Tüte Katjes-Joghurt-Gums (Aldi-Variante) als deutsche Spezialität geschenkt. Nach langem Überlegen und Schlangestehen entscheiden wir und für Sylvester Stallones "Expendables", weil Xiao Li "Shrek" Teil 4 schon gesehen hat. Der Film gefällt mir sichtlich besser als Xiao Li und ihrer besten Freundin. Anschließend bringe ich ihnen in einem Spiele-Restaurant UNO bei. Xiao Li landet auf dem dritten Platz. Beim Fotografieren kann sie sich anschließend ihre gute Laune wiederholen, die auch deswegen ein bisschen weggeätzt worden ist, weil noch keiner von der Familie angerufen hat. Vom Säure-Anschlag merke ich unterdessen nichts mehr.
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